parole sotto le stelle
Amo la notte, il suo silenzio è musica per la mia mente mentre le mani vanno sulla tastiera..
vecchia altalena
Mi piace il silenzio del giardino di sera,
quando la brezza fa parlare solo
il cigolio della vecchia altalena.
Mi piace il silenzio della notte
anche se a volte
- a volte un po’ -
mi distrae il rumore della mente
che pensa a te…
Solitudine
La tua solitudine
passa da qui
qui
in questo porto riparato
dove vanno a dormire
le albe.
( di Ada Crippa )
E...
E in quest’aria,
che sa d’inverno oramai,
ancora c’è chi cerca un nido fra rami senza foglie,
per prendere poi l’ultima via verso il sole.
E in quest’aria,
che sa d’inverno oramai,
un cuore batte cercando ancora una mano
che non trova.
E in quest’aria ,
che sa d’inverno oramai,
ricordo i battiti violenti e fugaci di un amore,
malinconie sciolte al calore dell’estate,
parole volate lontano per planare dolcemente nella memoria.
E in quest’aria,
che sa di inverno oramai,
ricordo e penso,
attendendo almeno una serena primavera.
I ricordi non vanno di fretta
Ho visto l’inverno che bussava alla porta spodestando l’autunno, l’ho visto nelle prime castagne arrosto e nell’odore di camini accesi che saliva dalla piazza giù al parcheggio fin su le stradine del vecchio paese.
“Sono solo 30 km, una mezzoretta e si è lì” - così mi dice sempre il marito ma poi la strada stretta, qualche “ape” con vecchi attrezzi e i limiti di velocità ci impongono sempre i soliti 50 - 60 minuti per arrivare fin su al casolare del mio vecchio amico.
Quando si arriva in vista del paese, ci accoglie un panorama di colline, quasi una corona, con le case che scivolano sul profilo quasi montagnoso e si stendono in filari quasi paralleli, e salendo salendo si arriva al borgo, molto piccolo a dire il vero, medievale : qui case basse e piccole botteghe come se il tempo avesse altri ritmi.
Fuori i cortili o solo fuori la porta di casa piccole ceste con castagne ed olive verdi sono messe per la vendita al minuto per i pochi turisti che, già avvolti nei loro giacconi e guance arrossate dai primi freddi , chiedono puntualmente ogni anno come e cosa farci con quelle ulive verde acerbo.
E la memoria va, da sola come bimba capricciosa, a stuzzicare quei giorni in cui qualcuno ti disse:
- sono verdi come le ulive di ottobre i tuoi occhi, le ulive acerbe anzi occhi verde-monello…-
Quanti sorrisi complici allora, senza malizia, senza furbizia ma solo tanta amicizia.
Per farmi arrabbiare ancor più aggiungesti:
- e le ulive verdi diventano dolci con tanta acqua calda …e tu come fai a diventare dolce, ti
metto a bollire nel tino delle bottiglie di pomodoro?-
Ti piaceva molto stuzzicarmi per avere ripostine salaci e tutto finiva in risate e cartocci di castagne! Da quando avevo cinque anni fino al 1967 che ne avevo sedici, ogni anno si veniva in paese per la vendita delle castagne delle terre dei nonni e ti ritrovavo sempre lì, all’inizio del paese e ce la facevamo a piedi fino a su il borgo parlando in fretta per non perdere tempo e per riempire l’anima di tanto affetto ritrovato.
Il 20 giugno del ’67 morì all’improvviso mio padre e non venimmo più.
Ci trasferimmo in una grande città per studiare e trovare lavoro.
Ma non ci siamo persi di vista né di animo, le lettere ci hanno parlato di noi, le parole hanno fatto catena per unirci ancora.
Ti sei sposato per primo, avevi anche molti anni di più, io ti ho seguito dopo un bel po’.
E’ arrivato l’autunno anche per noi, siamo andati in pensione e al tempo delle castagne e delle ulive verdi ci siamo trasferiti a pochi chiilometri dal vecchio paese e non vedo l’ora di farmi due passi con te, ma lentamente ora, tanto i nostri ricordi non vanno di fretta…
Je suis fou....
(Villa qualcosa…non mi ricordo più!)
giardini di fresca edera
- che tace sui recinti di ferro-
querce ombrose
una fontana coperta da muschio e ninfee
conto una ad una
le maglie di ferro che circondano questa casa.
batte costante l’orologio alle tempie,
conto gli attimi che furono
e chiameranno follia la mia libertà…!
Abbeccedario disabile…
alba troppo grigia di
acqua che cade su
argini di vite che nessuno ricorda.
bambini cresciuti di fretta
balbettano accuse e scuse
bagagli leggeri portano da sempre
come piume impalpabili su
cappelli di signore troppo piene di sé e
capelli colorati di oro ed argento.
donano sorrisi forzati o finti
disagio è chiamata la loro malattia
disabile è il nome di un battesimo
di pura ed unica
dura
diffamazione.
E’ un abbeccedario semplice
scritto con prozac-sorrisi
abbracci di scariche epilettiche
sguardi che affondano
nell’autismo delle leggi….
postato da gillian56
alle ore 21:35 | link |
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categorie: ricordi, dedicato a, dolore, passato, società doggi
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pensieri dedicati...
gatti_amici.jpg)
…ad un amico
Nel castello
dei miei
teoremi
tu sei
il ponte levatoio.
….ad un’amica
Ho ricamato
col filo dei tuoi sguardi
il vestito bello
della mia vita.
postato da gillian56
alle ore 20:02 | link |
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categorie: amicizia, dedicato a
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rumore di pensiero notturno
Notte lunga per i pensieri che fanno rumore di ruggine
accartocciati tra loro come fili di ferro
vecchi e dispersi su mensole antiche.
Notte breve per un riposo nuovo che non arriva,
che non trova la strada
in questo buio di sentimenti di ferro
e desideri taciuti,
fantasie tartassate e annosi rimpianti .
Le luci intermittenti
tra fiori secchi in penombra
svelano un sudario di stelle
mentre le mie dita carezzano un profilo
adagiato nella memoria
come rifugio dell’anima
postato da gillian56
alle ore 13:21 | link |
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categorie: ricordi, dedicato a, passato, scende la sera
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Passaggi...
Spiegami il senso
di perle sgranate
cadute dal filo
in frantumi
lontani…
Ho visto ogni singolo volto
segnare distratto
i miei giorni
-in un lampo-
fuggire da me
Ed ora?
Mi restano
inutili cocci
dispersi
nel tempo…
postato da gillian56
alle ore 23:28 | link |
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categorie: ricordi, dedicato a, passato
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Chi sono
Semplicemente io..
